¿De qué se trata, antes de que lo leas?
Se trata de escabullirse para ceder.
Porque lo difícil es ceder
Es andar en puntitas de pie, en lo áspero de una alfombra.
Hay demasiado suelo debajo,
demasiado aire encima.
Resonancias de un museo,
de cuerpos que piden entregarse.
Sueño con dejarme vencer, perder gota a gota.
Ruido blanco sobre tu almohada,
destejiendo el nudo del tiempo tirano
¿Qué será escribir del lado B?
Lo que se dice el silencio es un despliegue de suspiros tibios.
Algo no se sabe y tira
Misterio incesante, nocturno, Chopin denso.
Tomada toda por lo estético
De una piel sobre otra
Habría que negar la mirada en el silencio más íntimo de tu exhalación
¿Por qué no la mano y el cuello?
Y un cielorraso lleno de huellas
Marcas de mis ojos,
ojalá fueras palabras
Es más bien un retorno
el mismo humo atrapado en un sólo día
¿Dónde estás?
Escribir sobre vos es decir mucho.
