Lienzo

Por un instante la invade la certeza de estar sola. La soledad es su mirada muerta posada sobre el polvo que atraviesa la habitación, piensa. Sus ojos buscan compañía en otros que supone ocultos en cuadros perdidos que la ignoran, tal vez ellos también fueron olvidados, desechados, con la meticulosa precisión de un artista del abandono. Si tan sólo le devolviera por lo menos una palabra que le tocara el cuerpo, porque caricias ya no espera. 
Le tiemblan las manos de tanto estoicismo haciendo crujir los papeles vacíos que acuna hace un tiempo en su regazo. El tiempo, otra dimensión perdida en un espacio infinito. Se inquieta, algo dentro suyo pide a gritos mudos volver a la vida. Con su impaciencia, violenta la silla que a esta altura confunde con una parte de sí misma, el chillido rompe el aire polvoroso de un ambiente que se corta con cuchillo pero no se corta, porque nada lo conmueve, nada parece notar más que el trazo del pincel subiendo y bajando, camuflando su magnífico ego. En el lienzo, una mujer, en la silla, nadie.