lunes, 26 de diciembre de 2011

After Christmas Night

Manos que nacen de mi para morir en ti
Rostros sin luz, voces sin color.
Nos apagamos en la suavidad 
de la noche que nos hace puros. 
Nos entregamos al canto de nuestros ojos, 
al calor de nuestras bocas, 
a soñar que sentimos, 
que vivimos por y para el otro. 

Mi mustia vida ya no supone lo que antes.
No es más comer, dormir... 
acciones inércicas, como estar muerta,  
como vagar taciturna por la llamada "vida" sin alma, ni sol. 
Ahora vivir es verte con los ojos cerrados, 
sentirte fogoso a mi lado, 
desvestirnos en la penumbra y volvernos agua. 
Es hablarnos con la mirada hasta
ahogarnos en un grito mudo. 
Ahora mi vida alborozada es un 
vivir para sentirte a ti, 
un sentirte para estar viva,
y estar viva para por fin morir en ti.







martes, 20 de diciembre de 2011

Anxious

 ¿La pesadumbre, la angustia y el desconsuelo te avasallan?
 No soy quien para afirmarlo, pero parecés agotada, tus ojos están opacos, amargos, ya no corre por tu mirada vivacidad, el resplandor de tu sonrisa pereció y el color de tus labios se marchitó hasta el punto absoluto de la blancura que la parca trae consigo. Sin embargo, no estás muerta, te falta fuerza y lucidez, es sólo tu mente que aún vive entre mares de imágenes faltas de sentido, y playas llenas de significado, vos les inventás sentimientos, emociones que duelen y mutilan tu voz. 
Como un intento de suicidio mental, como una lucha entre la realidad y tu realidad. Absorta en pensamientos nefastos, en conejos negros. Sumida por el drama y el miedo al dolor. Aunque le temés a la soledad en la que habitás, seguís sin conseguir liberarte de la prisión hecha de la sal de tus ojos en la que tu razón divaga porque el temor al sufrimiento es demasiado fuerte.



miércoles, 14 de diciembre de 2011

Sequía De Habla

Cabalgando en la niebla, te diviso, rayo oscuro, pedante y soberbio. Vienes a tierra cual lluvia ácida, con el objetivo de entorpecerlo todo, de reducir a escombros lo poco que he logrado. Tormenta devastadora de cielos y aldeas, me dejas sin aliento, me tiras a plomo. 
Y con que empeño te esfuerzas en huir, cobarde y orgullosa, renegada y austera. Enferma como vos sola. Comprenderte, un milagro. Repelerte, sencillo. Odiarte, un imposible. Si es menester tu soledad no obligues a la claridad a desvanecerse.. 
No reprimas tus gotas que esta tierra las espera sedienta, seca y triste, pues no sabe cuando es que caerá la verdad. Mis oídos de polvo aguardan tu llegada, he dicho ya, ¿por qué te callás?

Insisto, retorcé tus nubes y llueve, muero de sed. 



viernes, 9 de diciembre de 2011

Conejos

El corazón se me agita, las palmas me sudan, el infinito se me vuelve estrecho hasta el punto de asfixiarme. Me siento pequeña, como si no fuera nada ni nadie; como si pesara menos que una pluma. Mis ideas, mi saber, pasan a un segundo plano... ¿De qué me sirve portar la bandera si mi intelecto está vacío, si no puedo alcanzarla? Si te tiene a vos y yo.. y yo también te tengo. 
Sé que se revuelca en su psiquis, en su mar de ideas en busca del por qué... pero no es la única. Me atosiga, me fustiga y apremia esa pregunta... no la querés. Y mi consiente celoso y débil no sabe más que pensar que no soy suficiente. Y me retuerzo las manos y me arranco los pelos.
Leo, escucho, aprendo pero no basta. Improviso, guitarreo, supongo pero no es harto.
Cómo roba mis ocurrencias, cómo se atreve a parecerse a mi... No! Es lo único que me queda, ya no tengo nada mío, pues todas mis concepciones, todo mi ingenio se lo ha llevado. Corazón Coraza mi poema.
Y cada cosa que ella dice, que Alejandra dice es brillante y él... él la iguala, ambos son equivalentes, idénticos nenúfares de un estanque épico... y de nuevo me siento jaula.
Retomo la escritura, medio prodigio de erradicar mis oscuros conejos; Sí, yo también escupo conejos y hoy es uno apocalíptico. Ya no queda espacio en mí para contener tanta ira, tanto miedo, tanta incertidumbre. Me encuentro atestada, mi boca emana pavor, sombras recorren mi razón y me siento cada vez más Storni, más Pizarnik.
Y luego de naufragar apasionadamente por las costas de la inseguridad todo vuelve a mí. 
Y me vuelvo a reconocer como tal. Renuevo ese sentimiento de ser suficiente, de ser digna de lo que me rodea. Tal vez no seamos iguales, ni estamos cerca de parecernos... Sin embargo, en mi mente brota tu voz, tus palabras difíciles, tus razones inconexas, me recuerdan que me querés... y las iras de mi pecho se apaciguan y el dolor de mi inconsciente se acalla y lo que alguna vez fue el mismo purgatorio vuelve a ser el infierno que tanto estimo.




viernes, 2 de diciembre de 2011

Bipolar

Quisiera quererte como se quiere a un amigo
Amarte como se ama a un amante
Adorarte y admirarte como se lo hace a un poeta
Quisiera odiarte como se odia a un asesino impune
Detestarte como se detesta al frío en la madrugada
Aborrecerte como se aborrece a la muerte.
Pero soy incapaz
Pues no siento nada,
Sólo me invade la desdicha, el vacío
Sí... estoy llena de vacío.
Admirable como los versos tristes nacen
De entre mis dedos muertos de desidia
Mis falanges ya no viven y mi voz ya no canta,
No puedo sentir más que la oquedad de las sombras.





lunes, 28 de noviembre de 2011

Existencia Contrariada


En la matriz de las profundidades, el eco murmurante me susurra incansable que de polvo estamos hechos, que nada somos, que la estadía en este mundo es efímera, dolorosa, y que el mero fin del hombre es acabar enterrado en un lecho húmedo, oscuro y marchito. 



Pero sobre el retaso azul del cielo más allá de las entrañas de la esfera radiante se escucha un clamor vivaz, lleno de luz y pureza que me incita a pensar que nuestra existencia no carece de sentido, sino que aquí estamos para apreciar al mismísimo sol, a la mismísima tierra. Que todo esto no ha sido creado en vano, que el sentir es divino y el amar es preciado.






viernes, 25 de noviembre de 2011

In Spite Of

El sol marchitó tus ojos verdes
¿Tenés la certeza de saber quién sos?
Me recorrés como el viento acaricia la arboleda
Como un historiador a través de las eras

   ☼

Como Benedetti,
el miedo se convierte en osadía
Mataría por alcanzar tu corazón algún día
Ser más que un simple prófugo de tu pasión
Que se refugia, cobarde, en el terror

   ☼

Curioso me resulta 
Recordar tu mirada altiva 
como dos gotas de agua
como perlas entre la neblina






Pedro Páramo, breve ensayo.



Análisis

Pedro Páramo es una novela perteneciente a una corriente llamada “Realismo mágico”. Pero para hacer un análisis adecuado de esta obra es preciso definir qué es el realismo mágico. El realismo mágico, es una característica propia de la literatura latinoamericana de la  segunda mitad del siglo XX, es una corriente literaria cuyos rasgos principales son la desgarradura de la realidad por una acción fantástica descrita de un modo realista dentro de la narrativa. El realismo mágico persuadió la novela para que saltara por encima del muro de dos mil años que la historia novelística había construido sobre las lecturas y de prejuicios de la gente; el realismo mágico disuadió a la novela para que continuara el mismo rumbo del postmodernismo, monótono y estéril. Dentro de esta corriente los detalles fantásticos y mágicos resultan narrados en un tono neutro, no descoloca al lector sino que es tomado a lo largo de la historia como un hecho normal y hasta, si se quiere, cotidiano. Así mismo apostar a lo irreal permite la implementación de metáforas puras que enriquecen el relato.
Esto es exactamente lo que ocurre en la novela a analizar. La intervención de lo fantástico en la realidad provoca que ésta sea más fácil de aceptar, que la historia real no sea tan dura para el lector
En Pedro Páramo se puede distinguir claramente las alegorías del lugar muerto, de las almas en pena y de la caracterización de los personajes respecto al contexto histórico del autor, es decir, si bien la intencionalidad de Juan Rulfo no fue denunciar la historia de la Revolución Mexicana, tomó a ésta como ambiente o entorno de narración.
La novela toma como elemento principal a la muerte, el protagonista se desplaza por un Pueblo desolado, marchito, triste, abandonado y desértico que intenta reflejar al deteriorado México post-revolucionario en el cual los pueblos que alguna vez habían sido ricos y fértiles se vieron sumidos a la migración de sus pueblerinos a las grandes ciudades condenándolos así  a la pobreza eterna, a vivir en el anonimato, abandonados, con sus riquezas desperdiciadas y olvidadas.
Comala se transformó con el transcurso de los años revolucionarios en un infierno. El paso de los terratenientes acaudalados (Pedro Páramo), de una clase de caciques, llevaron a la ciudad a ser víctima de la corrupción, de manejos ilícitos e inmorales, contaminando el alma de la población. Los hombres con poder extrajeron hasta la última gota de plus-valor, de inocencia y de esperanza de los habitantes.
Pero todo tiene su fin, no hay mal que dure cien años. Una sociedad harta del abuso de poder y extenuada decidió levantarse contra tanta injusticia, algunos se marcharon y dejaron a los latifundistas con su dignidad debilitada y otros se levantaron en armas. La guerra civil destruyó a los moradores.

El maltrato de los latifundistas está plasmado en la obra en Pedro Páramo, hombre avaro, soberbio, insensible, inmoral, abusador, mujeriego, egoísta, obtiene lo que quiere a través del poder y la violencia, es un hombre inteligente que se enriquece a costo de los derechos de los demás. Su fuerza y maldad nació a partir de la muerte de su padre y su talón de Aquiles fueron las muertes de su hijo Miguel y de la única mujer a la que amó, Susana San Juan.
Los susurros y voces presentes en la historia son almas en pena, que cuentan la problemática local y la devastación de la villa. Almas condenadas, perturbadas por su consciencia y atrapadas en un mundo de muertos y vivos. Comala habla y cuenta su historia a través de ellas. Denuncia al “próspero y paradisíaco” y corrupto México pre-revolucionario.

Ese paraíso que Juan Preciado espera encontrar no ya no existe, en su lugar sólo está el infierno consecuencia de tanta corrupción y malicia.
Ese pueblo dichoso y feliz no era más que apariencia pues si bien la tierra era rica, y las aldeas estaban pobladas sus habitantes eran sometidos al maltrato y la explotación.


Otro personaje que expresa la deshonestidad de la sociedad es el Padre Rentería el cual ejerce su ministerio con criterios administrativos muy cercanos a lo simoníaco. Ya de por sí el apellido escogido por el novelista para designar a su personaje tiene propósitos de irónico simbolismo: Rentería, de «renta», administración, bienes negociables. Desempeña ininterrumpidamente su ministerio: celebra la Misa, confiesa, auxilia a los moribundos. Y, sin embargo, no por eso podemos afirmar que cumple realmente con la misión del párroco. Todo lo hace movido por la inercia y la necesidad. Entonces, ¿Qué papel juega la Iglesia en esta historia? Es una respuesta que entraña menosprecio a la Iglesia, El novelista señala con actitud las fallas de un sacerdote  porque está convencido de que otra sería la historia de México si el testimonio del clero fuera siempre el que corresponde a los auténticos representantes de Cristo.

Retomando por última vez la clave del libro, la muerte, me gustaría exteriorizar que a Juan Preciado lo mató el miedo a la muerte, el terror de haberse encontrado con semejante abandono y acabar como aquel condado y aquellas almas en pena… bajo las tinieblas.

Conclusión

Elegí realizar una monografía sobre esta novela porque sabía que implica un análisis profundo y literario, donde abundan las interpretaciones y las metáforas.
Además el hecho de tener que investigar sucesos históricos, y que puntualmente abarcan un contexto de revolución, de búsqueda de justicia social y de conflictos latinoamericanos me atrajo aún más.
Lo que destaco de este trabajo es la relación que puede existir entre la ficción, la magia, el relato fantástico y lo real. Cómo una historia ficticia puede estar respaldada por la realidad y cómo a través del arte, pues la literatura es arte, se puede denunciar la maldad y crueldad humana.
En conclusión me compenetré con el trasfondo de la historia y pude experimentar, (salvando las distancias) a través de la lectura, lo que algún ciudadano Mexicano sobrellevó y la indignación que su historia le causó.
Esta clase de novela me introdujo en el realismo mágico y gracias a ella conozco el mundo real por medio de algo tan sensible como la palabra.

lunes, 14 de noviembre de 2011

Baúl Encriptado


Mis sentimientos, mis pequeños conejitos, encarcelados, como en un baúl codificado, solos, aislados del rechazo, la aventura o la desdicha. 
Sí, soy una dictadora, los guardo para mí, los aplaco, los reprimo, los contengo, los cohíbo, los castigo, los domo, los someto a mis inseguridades y caprichos, y si aún intentan huir, intentan ser más fuertes que mi voluntad... los aniquilo, pues prefiero verlos morir por mi razón, mis ideas, mis pensamientos que por una desconsiderada palabra ajena que no los sabe valorar.


CsO

Es el sentido que me apresa  Presa amotinada de palabras Nenúfar, quiero decir nenúfar y que sea tu columna vertebral flotando en mi mano Qu...